Ya he vuelto de París. Es mi segundo viaje y si tuviese que resumir la ciudad sería con una sola palabra: decadente.
Puede que el tiempo que ha hecho, frío, húmedo, ventoso, haya influido en el ánimo con el que he visitado la ciudad; pero lo que he visto lo he visto, y lo que he visto es decadencia.
He visto calles sucias, fincas grises y llenas de manchas. Pasajes y patios interiores donde se arraciman los portales y los contenedores; tiendas infectas donde chinos con máscaras arreglan las uñas de los pies a unas negras presumidas. He visto cuervos negros buscando comida entre las tumbas, criptas reventadas, gente seria y con prisas. He visto nieve en los jardines y camareros que sueñan con volver a casa.
París vive de rentas. Ya sólo es una gran ciudad, más soñada que vivida, donde los inmigrantes han llegado en busca de algo mejor y donde a los parisinos de siempre sólo les importan ellos mismos. En París tan sólo quedan unos cuantos iconos, devaluados por los turistas que los invaden y les hacen perder todo su encanto.
Puede que en sus tiempos París fuese el motor de Europa, el centro de la vida bohemia, pero ya no. No he visto nada que pueda ser siquiera la semilla de algo verdaderamente nuevo. Creo que París ha perdido su alma.
